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◎鹦鹉螺号 不止一次， 玻璃弹珠掉落脑中。 是你用童年的忠诚浇筑， 捡起这凝结的响声。 寻觅、环顾、等待， 那场雨没有汇入河流， 却泥泞你的眼，下陷。 头发湿润，随着历史延伸的方向， 你舍弃呼吸，在海雾刺痛中站起。 海湾中，你被风暴裹挟， 那里无痛更无暗，只有浪花冲刷 并雕刻你的往昔，碎块沉淀。 这次你进入它，鹦鹉螺号， 海在你上方，深处沉睡无数珍珠， 你期许已久，却无法碰触。 听，甲板上传来敲击， 当你听清距离，如何再次捡起 ——这回声只因她存在 构成记忆的拐角，静静发光。 那场雨让你沉默， 剥夺你的视觉、嗅觉， 留下刺痛，只剩听觉。 从前眺望海，拥有无奈的距离， 当进入鹦鹉螺号， 海的深处，有同样的珍珠， 而唯一的那颗，在甲板那头， 你听得见她的声响，却不能触摸， 因为她在记忆中，闪烁。 ◎海滩上的树 它踮起脚尖， 盘曲的根脚在沙滩上裸露， 它望向自由的远方， 浪花时隐时现， 白色的泡沫写着未知的传说。 夕阳停泊在天角， 也挂在翠绿的针叶上， 风声在树冠上沙沙作响， 一阵阵，仿佛来自天空的潮汐。 或许很多年前， 它也曾是一名船夫，水手， 在雷雨交加的海夜中与风浪搏斗。 树枝如血脉般纵横， 跳跃着它那刚强而蓬勃的生命。 日子在海岸线上拉长， 磨损的树皮上刻着时光 ——从未磨灭的印记。 ◎像沙粒穿过 谁将你的本质捕捉，其次是气息， 从不可预知的肺叶绽放， 别说，那雾气也曾是你。 贫瘠，祖辈之路，一场呼吸直到 戈壁亦有涟漪，只是边缘泛起骇浪。 是谁享用这旧式的闭塞？ 身下是生命的窘迫，一如矛盾晦暗。 当你为放逐者披上无法估量的 腐朽与诞生，一层层，却不厚重。 如此，你得以窥探星体之秘： 家园这般形成，在遥远天际， 全褐色外壳下，古老的炽热内在。 今夜你又在何处露宿， 多年的漂泊结识一扇扇门， 分享他们的残缺和疲惫， 你也成了半掩着门的本身。 黑幕里，点滴光亮跳动， 像沙粒穿过，再度复活， 缝合初民断裂的梦。 ◎月的独白 “月已死，月已死”， 人们的呓语将我唤醒， 月已死，月真的死了吗？ 我曾活在无数高洁的诗篇里， 在无尽的思念与伤怀中闪耀。 “月已死，月已死”， 人们的咒骂令我难堪， 月已死，月已死去多时， 我被埋在肮脏的黑幕里， 死在洗不净的罪恶之手中。 “月已死，月已死”， 人们的悲歌让我恻动， 月已死，但人会浴火重生， 我看见无数人跌倒又爬起， 搭建天梯，抵触我颤抖的身体。 ◎月壤 从何时起，我意识到自己 不再期待阳光和水。 风的耳语也不再神秘，留下痕迹 像船舶驶过海面，翻腾着闭合。 同伴观望我，这秘密， 脚下的根脉让我感知他们的悲伤， 如果我们也可以交谈，拥抱， 就不会在六月里借着旧雨哭泣， 人们说那是摇曳。 无眠中，这躯干被浸透， 哪里触碰外界， 哪里就结下果实， 而成熟与枯萎共存 某种干涸后的坚硬掉落， 换得烟尘。 脚下的土地已松动， 跳动吧，在破晓之前， 心不会比月亮苍白，却暗淡。 地中海渔人的歌谣中我上升， 拦住时间，告别了形状。 将自己安顿在朦胧中， 夜的另一端。 作者介绍：胡书敏，汉族，湖南郴州人，现居长沙，从事新闻媒体工作，现任湖南日报华声教育编辑部副主任。诗歌、散文、随笔、评论等作品见于各文学报刊和网站，已发表现代诗作品《故乡的门》《乌鸦》《两只泉水》《清晨》《孤鸟》《梦中的谜语》等数十首，诗集《胡不归诗选》。 |
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2024-07-01
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历史非遗
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